Página em branco.

As linhas que agora escrevo são tristes, talvez porque elas não acreditam mais nas palavras das pessoas, na filosofia deste (fim) mundo (mudo).

Ela (a linha) quer escrever apenas no que acredita, pois nem tudo para ela convém, mas como fazer da fusão das letras, palavras que venham a agradar o cotidiano bestial deste povo hostil?

Como poderia ela soletrar flor? Se nem ao menos se lembra de como seja uma, o que apesar de tudo ainda faz com que ela goste do mês de setembro, mesmo que não sinta o perfume da primavera.

Ela sabe que o rosto do mundo é feio, carente de pureza, ele não é cabível em seu papel, aliás, neste momento ela está irresolutamente impreenchível.

Por mim mesma.