Felicidade, Cadê você?

As palavras só serão consideradas belas

se for intenso o meu sofrer.

Assim, torno-me poeta e encaro com rimas

minha triste sina de viver.

Ao debruçar-me sobre as letras,

tenho a certeza absoluta de que o mundo não me convém.

Ao fechar o livro,

paira sobre mim o vazio

e a dúvida intermitente de que não sirvo

para pertencer a alguém.

E agora, caro amigo?

O que sobrou?

Se o amor é um bichinho,

então nada eu sou.

Estou clamando por amor.

Dentro de mim há um condor,

em que este sobrevive com sua asa quebrada

num céu desamparado e sem cor.

A história Dionisíaca desbotou com a lágrima caída

e esmaecida, jamais sentida pela flor.

Por mim mesma.